„Es war 1948. Wir sorglosen, schelmischen acht- bis zehnjährigen Mädchen spielten in der Nähe der Eisenbahnstrecke mit Sand. Schnelle Personenzüge fuhren vorbei. Unsere Träume flogen mit ihnen in eine unbekannte schöne Welt.
Wir waren fünf Freundinnen, von denen eine Toma hieß. Sie war ungetauft.
Ein Krankenwagen flog vorbei. Wie immer folgte ich ihm mit meinen Augen und schaute aus den Fenstern, wo die Passagiere sichtbar waren. Ungefähr 200-300 Meter von uns entfernt befand sich das letzte Auto des Zuges, das am Bahnhof hielt. Ich schaute weiter und plötzlich trennte sich das "Unfreundliche" vom letzten Wagen (dies war der Brauch in unserer Familie, den Teufel zu nennen).
Riesig, gruselig, gruselig, größer als der Wagen, mit zwei Hörnern! In seiner rechten Hand hält er einen Dreizack wie den von Neptun. Mit der linken Hand winkt er und ruft ihm zu: "Tom, Tom." Die Stimme, taub, leise, verursachte solche Angst, dass es unmöglich war, sie mit einem Stift zu beschreiben! Die Welle seiner Hand wiegte die Luft und seine Wellen - kalt, unheimlich, ernst - berührten mein Gesicht. Horror erfüllte den ganzen Körper. Ich schrie wild und fiel in die Grube. Als ich wieder zu Bewusstsein kam, fuhr der Zug los, niemand war da. Freundinnen wetteiferten: "Was ist los mit dir, was ist passiert?"
Nach dem Lernen rannten alle zu ihren Häusern. In der Nähe meiner Mutter kam Toms gerannt. Mama erklärte ihnen, dass Tom dringend getauft werden muss, sonst wird es Ärger geben. "Unfreundlich" ruft sie schon am Nachmittag zu ihm. Sie haben ihn getauft und es sind keine Visionen mehr passiert."
E. I. Chaplinskaya, Krasnoznamensk, Region Moskau
