Auf dem Sterbebett
Puschkin Alexander Sergejewitsch (* 26. Mai (6. Juni) 1799 - Tod 29. Januar (10. Februar) 1837) - russischer Dichter. Das Duell (mit Pistolen) zwischen A. S. Puschkin und Georges de Gekkern (Dantes) fand am 27. Januar (8. Februar) 1837 am Stadtrand von St. Petersburg im Bereich des Schwarzen Flusses statt. In einem Duell wurde Puschkin tödlich verwundet und starb 2 Tage später.
Der Tod von Puschkin wurde von vielen seiner Zeitgenossen beschrieben, aber sein Freund, der Schriftsteller Vladimir Dal, war der detaillierteste. 28. Januar 1837 - am Nachmittag erfuhr Dahl von Puschkins Wunde und eilte zu seinem Haus.
„Bei Puschkin“, erinnerte er sich, „habe ich bereits eine Menge in der Halle und in der Halle gefunden; Angst vor Vorfreude lief über die blassen Gesichter. Dr. Arendt und Dr. Spassky zuckten mit den Schultern. Ich ging zu dem Kranken, er gab mir seine Hand und lächelte lächelnd: "Böse, Bruder!" Ich näherte mich dem Sterbebett und verließ es erst am Ende des schrecklichen Tages. Das erste Mal, als er es mir sagte, antwortete ich ihm auf die gleiche Weise und verbrüderte mich nicht mehr mit ihm für diese Welt.
Puschkin ließ alle Anwesenden mit dem Tod befreundet werden - er erwartete es so ruhig, dass er so fest davon überzeugt war, dass ihn die letzte Stunde getroffen hatte. Pletnev sagte: "Wenn ich Puschkin anschaue, habe ich zum ersten Mal keine Angst vor dem Tod." Der Patient lehnte unseren Trost und meine Worte positiv ab: "Wir alle hoffen, verzweifeln nicht und Sie!" - antwortete: "Nein, ich wohne nicht hier; Ich werde sterben, ja, anscheinend sollte es schon geschehen. " In der Nacht des 29. wiederholte er dies mehrmals; fragte zum Beispiel, wie spät ist es? und als Antwort auf meine Antwort fragte er erneut abrupt und mit einer Neigung: „Wie lange werde ich so leiden? bitte beeilen."
Fast die ganze Nacht hielt er meine Hand, bat oft um einen Löffel kaltes Wasser, ein Stück Eis und tat es immer auf seine eigene Weise - er nahm das Glas selbst aus dem nächsten Regal, rieb seinen Whisky mit Eis, nahm ab und legte Umschläge auf seinen Bauch und sagte immer: "Das ist gut und großartig!" Tatsächlich litt er unter Schmerzen, nicht so sehr unter übermäßiger Melancholie, die auf die Entzündung der Bauchhöhle zurückzuführen sein muss … "Oh, welche Melancholie", rief er aus, als sich der Anfall verstärkte, "das Herz schmachtet!" Dann bat er ihn, es aufzuheben, zu drehen oder das Kissen zu glätten - und ohne es zu beenden, hörte er normalerweise mit den Worten auf: "Nun, nun, gut, das ist in Ordnung, und das ist genug, jetzt ist es sehr gut!" Im Allgemeinen war er, zumindest in seiner Behandlung von mir, gehorsam und motiviert, wie ein Kind, alles zu tun, was ich von ihm verlangte.
"Wer ist meine Frau?" er fragte übrigens. Ich antwortete: Viele Leute nehmen an dir teil - der Saal und die Front sind voll. „Nun, danke“, antwortete er, „aber geh und sag deiner Frau, dass alles, Gott sei Dank, einfach ist; sonst werden sie es ihr wahrscheinlich dort sagen."
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Am Morgen war der Puls extrem klein, schwach, rein, aber ab Mittag begann er zu steigen, und um sechs Uhr schlug er hundertzwanzig pro Minute und die Herde war voller und fester; Gleichzeitig trat ein leichtes allgemeines Fieber auf … Der Puls wurde gleichmäßiger, seltener und viel weicher; Ich griff wie ein Ertrunkener nach einem Strohhalm und täuschte mich und meine Freunde und rief mit schüchterner Stimme Hoffnung. Puschkin bemerkte, dass ich fröhlicher wurde, nahm meine Hand und sagte: "Dal, sag mir die Wahrheit, werde ich bald sterben?" - "Wir hoffen immer noch auf dich, wir hoffen wirklich!" Er schüttelte meine Hand und sagte: "Nun, danke." Aber anscheinend wurde er nur einmal von meiner Hoffnung verführt; weder vorher noch danach glaubte er ihr; fragte ungeduldig: "Ist das Ende bald?" - und fügte hinzu: "Bitte, beeil dich!"
… Während der langen, qualvollen Nacht schaute ich mit Herzschmerz auf diesen mysteriösen Kampf zwischen Leben und Tod - und konnte drei Worte von Onegin nicht abwehren, drei schreckliche Worte, die in meinen Ohren, in meinem Kopf beharrlich zu hören waren - die Worte:
Gut? - getötet!
ÜBER! Wie viel Kraft und Beredsamkeit steckt in diesen drei Worten! Sie sind Shakespeares berühmte schicksalhafte Frage "Sein oder Nichtsein" wert. Horror überflutete mich unwillkürlich von Kopf bis Fuß - ich saß da, wagte nicht zu atmen und dachte: Hier müssen wir erfahrene Weisheit studieren, die Lebensphilosophie; hier, wo die Seele aus dem Körper gerissen wird, wo die Lebenden, das Denken einen schrecklichen Übergang in die Toten und Unerwiderten macht, der weder in dicken Büchern noch auf der Kanzel zu finden ist!
Als ihn Angst und Schmerz überwältigten, verstärkte er sich energisch zu meinen Worten: „Du musst ertragen, lieber Freund, es gibt nichts zu tun; aber schäme dich nicht für deinen Schmerz, stöhne, es wird einfacher für dich ", antwortete er abrupt:" Nein, nicht, meine Frau wird es hören und es ist lustig, dass dieser Unsinn mich überwältigt hat! " Er hörte immer noch nicht auf, schnell und abrupt zu atmen, sein leises Stöhnen verstummte für eine Weile.
Der Puls begann zu fallen und verschwand bald vollständig und meine Hände wurden kalt. Es schlug am 29. Januar um zwei Uhr nachmittags ein - und nur noch eine Dreiviertelstunde in Puschkin. Der kraftvolle Geist behielt immer noch seine Kraft; gelegentlich nur Halbschläfrigkeit, Vergessen für ein paar Sekunden beschlug meine Gedanken und meine Seele. Dann gab mir der Sterbende mehrmals seine Hand, drückte und sagte: "Nun, erhebe mich, lass uns gehen, ja höher, höher, gut, lass uns gehen."
Als er zur Besinnung gekommen war, sagte er zu mir: "Ich hatte einen Traum, dass ich mit Ihnen in diesen Büchern und Regalen hoch kletterte - und mein Kopf drehte sich." Ein- oder zweimal sah er mich genau an und fragte: "Wer ist das, du?" - "Ich, mein Freund." - "Was ist das", fuhr er fort, "ich konnte dich nicht erkennen." Wenig später begann er wieder, ohne die Augen zu öffnen, nach meiner Hand zu suchen und streckte sie aus und sagte: "Nun, lass uns bitte zusammen gehen!" Ich ging zu V. A. Zhukovsky und Graf Veliegorsky und sagte: Er geht! Puschkin öffnete die Augen und bat um eingeweichte Moltebeeren; Als sie sie brachten, sagte er deutlich: "Ruf deine Frau an, lass sie mich füttern." Natalia Nikolaevna kniete sich an die Spitze des Sterbenden, brachte ihm einen Löffel, einen anderen - und drückte ihr Gesicht an die Stirn ihres Mannes. Puschkin streichelte ihren Kopf und sagte: "Nun, nichts, Gott sei Dank, alles ist in Ordnung."
Freunde, Nachbarn umgaben schweigend den Kopf der abreisenden Person; Auf seine Bitte hin nahm ich ihn unter die Arme und hob ihn höher. Er schien plötzlich aufzuwachen, öffnete schnell seine Augen, sein Gesicht wurde klarer und er sagte leise: "Das Leben ist vorbei!" Ich hörte es nicht und fragte leise: "Was ist vorbei?" "Das Leben ist vorbei", antwortete er klar und positiv. "Es ist schwer zu atmen, es drängt", waren seine letzten Worte. Eine allgegenwärtige Ruhe breitete sich über den ganzen Körper aus; Hände sind bis zu Schultern, Zehen, Füßen und Knien kalt; abruptes, schnelles Atmen verwandelte sich immer mehr in langsames, leises, langwieriges; ein weiterer schwacher, kaum wahrnehmbarer Seufzer - und ein unermesslicher, unermesslicher Abgrund trennten die Lebenden von den Toten. Er starb so leise, dass die anderen seinen Tod nicht bemerkten."
A. Lavrin
