Ein Feigling versteckt sich vor der Gefahr und rettet sein Leben, der Tapfere geht ihr mutig entgegen und stirbt, um die Menschen mit seinem Heldentum zu erfreuen … Meistens passiert es so. Es gibt jedoch Ausnahmen zu jeder Regel. Ich möchte Ihnen eine Geschichte über einen Mann erzählen, der dank seines außergewöhnlichen Mutes den Tod besiegt und unter Bedingungen überlebt hat, unter denen die vorsichtigeren und feigeren starben. Er gab bewusst den Instinkt der Selbsterhaltung auf und gewann schließlich.
Ich möchte einen Auszug aus einem Aufsatz des Journalisten A. Stas über die Gefangenen des faschistischen Konzentrationslagers Mauthausen zitieren. Ein ehemaliger Gefangener dieses Lagers, Wassili Rodionowitsch Bunelik, erzählte einem Journalisten von seinem Leben in Mauthausen und erzählte ihm eine fast fantastische, aber dennoch reale Geschichte über Alexander Dmitrievitsch Morosow - einen Mann, der den Tod selbst eroberte.
„Ich werde diesen Tag, den 17. April, nie vergessen. Am Abend am Ende der Arbeit erschien Bachmeier, umgeben von Wachen, im Steinbruch. Aufgeregt sieht er uns unter dem Visier seiner Mütze auf ungewöhnliche Weise mit einem Lächeln an, das noch nie zuvor hinter ihm bemerkt wurde. Keiner der Gefangenen will sich mit seinen Augen treffen: Er schoss aus einem Parabellum auf solche Leute, um sich zu unterhalten, um der er die Augen stoppt. Und hier - ein Lächeln! Wir haben sofort verstanden, dass er etwas vorhatte und schlecht grinste. Er ging, winkte mit einem Handschuh und blieb stehen. Der Übersetzer rannte sofort zu ihm. Wir sehen, dass derselbe Übersetzer, der Russisch versteht.
„Jetzt wird Ihnen ein interessanter Anblick gezeigt“, erklang Bachmeiers Stimme, und in der Dämmerung, die sich schnell im Steinbruch sammelte, blitzten sofort die hellen Strahlen zweier Suchscheinwerfer auf. Es wurde klar wie ein Tag. - Sorgfältig beobachten! Jeder zu sehen!
Wir sahen uns ohne Verständnis an. Und eine Minute später sahen sie. Eine graue Masse, einige Schatten, umgeben von einem dichten Ring von SS-Männern, erschien und bewegte sich im Lichtstreifen auf uns zu. Alle um uns herum erstarrten. Schon vorher musste ich so sehen, dass die Haare zu Berge standen, aber was im Steinbruch passierte, kann nicht in Worten ausgedrückt werden. Wir waren alle erschöpft, aber die Leute, die von den Wachen verfolgt wurden, schienen uns die Toten zu sein, die vom Boden auferstanden waren. Die Scheinwerferstrahlen schienen durch ihre Körper zu scheinen.
Diese Menschen, verwundet, blutig, halbnackt, bewegten sich langsam und unhörbar in einer engen Menge, umarmten und unterstützten sich gegenseitig. Jeder von ihnen konnte nicht einzeln auf den Beinen stehen. Sie hielten nur fest, weil sie zusammen waren, als ob sie zu einem Ganzen verschmolzen wären. Lumpen hingen an ihren Schultern. Bei näherem Hinsehen sah ich unsere sowjetischen Tuniken …
- Halt! Schrie Bachmeier würgend und die Geisterleute hielten an. Wir sahen sie entsetzt an. Die Camper weinten selten. Und hier weinten viele.
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Bachmeier drehte sich zu uns um - er bewunderte seine eigene Stimme, die in toten Stille rumpelte.
- Meine Herren, lassen Sie mich Ihnen vorstellen … Ist es allen klar? Bitte komm näher! Noch näher. So. Weißt du wer vor dir ist? Vermutest du nicht? Schauen Sie genauer hin. Hübsche Männer, nicht wahr? Das sind also die berühmten bolschewistischen Kommissare, auf die die Heimat stolz ist. - Er lachte, drehte sich auf den Fersen und trat vor. Ohne Eile streckte er mehrmals seine behandschuhte Hand nach seinen zerrissenen Tuniken aus. Die SS-Männer packten sofort die, auf die er hinwies.
- Zum Krematorium!
Die vier stillen Gestalten, die in den Armen der starken Wachen hingen, verschwanden hinter einem Lichtstreifen. Sie wurden ins Lager geschleppt, zu den Öfen, die zwischen Küche und Badehaus rauchten. Die Gefangenen schwiegen. Und wir schwiegen auch.
- Ich möchte Sie fragen, - Bachmeier stand vor einem atemberaubenden Haufen von Tunika-Körpern, nahm eine Pistole aus dem Holster und hob die Stimme. - Waren Sie gern Kommissare? Warst du glücklich mit den roten Sternen an den Ärmeln? Schweigen ist ein Zeichen der Zustimmung … Gut! In diesem Fall gibt es vielleicht jetzt mindestens einen unter Ihnen, der die Gabe der Rede findet und uns laut sagt, dass er Kommunist und Kommissar war? Was? - Der Leiter des Lagers legte seine Hand an sein Ohr. - Ich höre nicht! Halte den Mund, halt den Rand, Halt die Klappe? Ja, jetzt hast du sogar vergessen, wie das Wort "kommunistisch" ausgesprochen wird, ich verstehe …
Bunelik schloss die Augen und griff mit den Fingern nach der Tischkante. Und plötzlich tauchte aus der Menschenmenge, die von Scheinwerfern beleuchtet wurde, langsam ein Mann auf. Im bläulichen Licht konnte ich sein Gesicht sehen, dunkel und Wangenknochen. Er humpelte auf Bachmeier zu und ließ ihn nicht aus den Augen. Er kam fast näher, schwankte, stand aber auf seinen Füßen und sagte heiser, okaya, wobei er jedes Wort klar aussprach:
- Willst du dich treffen? Na komm schon. Ich bin Alexander Dmitrievich Morozov, Mitglied der Kommunistischen Partei und bolschewistischer Militärkommissar! - drehte leicht den Kopf in Richtung des inhaftierten Übersetzers und fügte hinzu: - Übersetze für ihn, du Aas! Wort für Wort übersetzen. Ich war Kommunist, ich bleibe Kommunist und werde auch nach dem Tod Kommunist sein. Was interessiert dich sonst noch, faschistischer Abschaum?
Haben Sie jemals die Stille gehört, zum Beispiel wenn die Zeit stehen geblieben zu sein scheint? Ich hörte solche Stille. Sie stand in diesem Moment im Steinbruch, nur schien es Dampf zu knistern, der aus Tausenden von Lungen austrat.
Der Mann, der sich als Kommissar Morozov vorstellte, schaute immer noch auf Bachmeiers Gesicht, ohne anzuhalten. In der Menge hinter dem Mann begann eine Bewegung. Die Gefangenen trennten sich, und ein anderer kam heraus, jung, groß und mit einer Mütze.
- Ich bin Ponomarev, Kommunist und roter Kommissar! Dann zwei auf einmal:
- Kommissar der Roten Armee, kommunistischer Fedulov! Wiederholen?
- Tichonow, Bataillonskommissar und natürlich Kommunist! Worauf ich stolz bin.
Bachmeier trat nicht ängstlich zurück, nein. Er trat nur eineinhalb Schritte zurück, aber das war genug - sogar die Wachen verstanden, was passiert war. Mit abergläubischer Angst sahen sie schweigend die Menschen an, die nacheinander auf die Mündungen der Maschinengewehre zukamen und ein paar Worte mit gebrochenen Lippen aussprachen, die die Stille spalteten. Sogar diese uniformierten Metzger, diese Mörder, waren ruhig und ohne zu zögern von der Herausforderung betroffen. Der Leiter des Lagers sah sich um, als suchte er Unterstützung bei den SS-Männern. Auch er erkannte, dass es nichts zu reparieren gab, was passiert war. Nichts! Selbst wenn Sie alle, die vor ihm stehen, in Stößen mähen, verbrennen oder begraben Sie sie lebendig im Boden. Und Bachmeier schrie verschwommen wie ein Tier. Er stürzte in die Gruppe der Gefangenen, die neben ihm aufgewachsen waren, und versuchte, die Menschen wieder in die Menge zurückzudrängen.
Und dann war Morozovs heisere Stimme zu hören:
- Warum bist du verrückt, Bastard? Der Tod ist schrecklich für Feiglinge, und Sie haben Angst davor! Nicht wir, sondern du!
Bachmeier riss sich bald zusammen. Er stand mit einem Parabellum da. Dann sagte er:
- Mut ist gut. Die Mutigen werden als letzte erschossen. Dies jetzt zu tun, ist zu viel Luxus für Sie, tapfere Herren!
Sie wurden im Steinbruch zurückgelassen. Achtundsechzig Leute. Dies waren unsere politischen Arbeiter in der Armee, die Mitglieder des gestrigen Regionalkomitees und die Mitglieder des Regionalkomitees, von denen einige älter waren, trugen zwar die Reihen der Kommissare, aber es gab viele junge Offiziere, darunter Absolventen politischer Schulen. Aber sie alle blieben Kommissare für uns. Sie lebten nicht lange bei uns.
Einmal, am Tag eines Nazi-Feiertags, am Sonntag, fuhren die SS-Männer sie alle zum Schießstand, wo die Beamten der Lagerwache fast täglich das Schießen trainierten. Das ganze Lager wurde still und erstarrte in Erwartung von Schwierigkeiten. Und bald begann der Albtraum wirklich. Es schien mir, als würde ich den Verstand verlieren: Vor unseren Augen geschah etwas, das selbst unter Mauthausens Bedingungen beängstigend war. Die Kommissare waren an Stangen im Schießstand festgebunden, und die SS-Offiziere, die ein paar Schritte zurückgingen, luden Pistolen fast aus nächster Nähe in sie und konkurrierten um "Genauigkeit" bei einer Wette.
Morozov stand dort am Schießstand, seine Hände waren mit Draht verdreht. Ohne anzuhalten, sah er seine Kameraden an, die unter den Kugeln starben. Zwei Wachen hielten ihn fest. Bachmeier zitterte wie ein Epileptiker und rief ihm zu:
- Sehen? Na ja, kommunistisch? - Er lud die Pistole nach, zielte auf das nächste Opfer und knurrte verzweifelt: - Dieses schieße ich in den Nasenrücken, das nächste werde ich in die Ohren und dann in die Kehle stechen … Pass auf, du bist mutig!
Morozovs Gesicht wurde zu Stein. Schüsse fielen, Stöhnen war zu hören, und die Faschisten erklangen wütend. Und Morozov stand auf … Wangenknochen ragten noch schärfer hervor, Venen wölbten sich auf seiner Stirn, sein Haar wurde langsam weiß, als wäre es mit Frost bedeckt, Blut sickerte aus seinen zusammengebissenen Zähnen …
Morozov stand mehrere Stunden dort. Parabellums, Walthers und Sauers knackten unaufhörlich. Pulverbrand, der keine Zeit zum Verdunsten hatte, aß seine Augen. Und in den Blöcken schluchzten Insassen, hielten sich die Ohren zu, schlugen gegen die Wände und schlossen die Türen mit den Fäusten ab. Schließlich blieben vier Kommissare übrig - diejenigen, die als erste aus der Menge der Gefangenen hervorgingen: Morozov, Ponomarev, Fedulov, Tikhonov.
- Du bist dran! - Bakhmeyer richtete seine Pistole auf Morozov. - Auf seinen Posten!
Morozovs Augen waren auf den Kopf des Lagers gerichtet, als wollte er sich an dieses verhasste Gesicht erinnern. Bachmeier hob die Hand mit der Pistole und schrie plötzlich schrill:
- Nimm deinen Kopf runter! Wende dich ab, verdammt! Schließe deine Augen, hörst du?
- Hast du Angst? fragte Morozov matt. Ich werde dich dazu bringen, mir in die Augen zu schauen, du Bastard! Lernen zu töten, aber geradeaus zu schauen - der Darm ist dünn? Warum bist du blass geworden? Ich bin verbunden. Schießen!
Dreimal hob Bachmeier seine Pistole und begegnete dreimal dem Blick eines Mannes, der ihn verächtlich und ohne einen Schatten der Angst ansah. Der Lagerkommandant schwitzte und seine Hände begannen zu zittern. Er steckte die Pistole wie ein Blinder in das Holster, drehte Morozov plötzlich den Rücken zu, verließ den Schießstand und beschleunigte sein Tempo. Dann rannte er fast, bückte sich und umklammerte die Steine mit seinen Stiefeln. Die SS-Männer runzelten die Stirn, senkten ihre Maschinenpistolen und rauchten nervös. Dann ging einer von ihnen nach Morosow und begann hastig, den Draht zu entwirren."
Dann war Morozov erst dreißig Jahre alt. Er diente als Kommissar einer separaten Fallschirmjägerabteilung, die eine Sondermission im Rücken der Deutschen durchführte. Bei der nächsten Razzia hinter den feindlichen Linien wurde er verwundet und bewusstlos gefangen genommen. Ursprünglich aus der Region Kirow aus dem nördlichen Dorf Ima. Nach diesem Vorfall ließ Bachmaier Alexander allein, und der Rest der SS hatte so allgemeine Angst vor ihm, gemieden wie Teufelsweihrauch, verstummte, als er vorbeikam. Nach dieser denkwürdigen Episode im Schießstand sahen die Deutschen Morosow mit fast abergläubischem Entsetzen an.
Dann beteiligte sich Alexander Morozov an der Arbeit einer in Mauthausen tätigen unterirdischen antifaschistischen Organisation. Nach seiner Freilassung kehrte er in seine Heimat zurück, in sein Dorf Ima. Er arbeitete dort als Vorarbeiter für Holzfäller. Nach dem Krieg hatte er sechs Töchter.
Hier ist eine Geschichte …
Aus dem Buch "The Psychology of Fear" von Yuri Shcherbatykh
