Vom Herausgeber: eine Geschichte für mehr als 18 Leser. Nicht empfohlen für eindrucksvolle Personen und Personen mit Herzerkrankungen.
Ich wurde im Frühjahr 1937 in eine arme Familie geboren. Sie war das vierte Kind, unerwünscht und sogar mit Problemen: Sie wurde als Siebenmonatige mit einem Gewicht von etwa zwei Kilogramm geboren. Wir lebten im Zentrum von Leningrad, nicht weit von der Isaakskathedrale entfernt, im sechsten Haus in der Jakubowitsch-Straße. Als der Krieg begann, war ich erst vier Jahre alt. Aber ich werde mich für den Rest meines Lebens an diese schrecklichen Tage erinnern, hungrig und kalt.
Die Stadt wurde endlos bombardiert. Zehntausende Flugblätter flogen von feindlichen Flugzeugen auf die Straße, in denen beispielsweise die Deutschen schrieben (ein älterer Freund las mir eines davon vor): "Leningrader Puppen nisten, Bohnen essen, Särge vorbereiten." Ich erinnere mich, dass es einen solchen Befehl gab: Wer Kinder unter fünf Jahren hat, sollte nicht im Frühjahr zur Reinigung der Stadt hinzugezogen werden. Anfang April 1942 kamen sie jedoch aus der Buchhaltung zu uns. Der Mutter wurde gesagt, sie solle beim Aufräumen der Stadt helfen. Sie stand zwar nicht mehr auf - sie war so erschöpft vom Hunger.
Und mein Vater, der zu diesem Zeitpunkt eine Behinderung erhalten hatte, war an der Beerdigung der Toten beteiligt und starb auf dem Friedhof von Piskarevskoye. Ich erinnere mich, dass mein Vater eines Tages mit seinem Kollegen nach Hause kam. Sie brachten eine Flasche Moskovskaya-Wodka mit einem grünen Aufkleber und einem mit Siegellack versiegelten Hals, einen Kopf mit frischem Kohl, eine kleine Packung Senf und zwei große Zwiebeln. Diesen Reichtum erhielten sie von einem der Verwandten des Verstorbenen, den sie in einem separaten Grab beerdigten. Als die Flasche geöffnet wurde, stellte sich heraus, dass sie keinen Alkohol, sondern Wasser enthielt. Es war auch nicht möglich, Senf zu brauen: Stattdessen wurde gewöhnliche Erde in die Packung gegossen.
In unserem zweistöckigen Haus gab es Militärpersonal, sie hatten ein Wasserversorgungssystem. Wir Zivilisten haben ihr Wasser genommen. Wir sind nicht für sie in die Newa gegangen. Ich werde mich mein ganzes Leben lang an den 24. Jahrestag der Großen Oktoberrevolution erinnern. Wir haben eine sehr leckere Suppe auf dem Tisch. Eltern sagten - Huhn. Nach dem Krieg entdeckten sie das Geheimnis - sie machten Suppe aus Vaskas Katze, die in unserer Gemeinschaftswohnung lebte. Und einmal wurde ich fast von einer Frau gefressen (glaube ich), die vom Isaakplatz an unserem Haus vorbei ging. Dann gab es schon in der Stadt Gerüchte über Kannibalen, es gab einen Sandhaufen in der Nähe des Hauses - Brandbomben wurden darin gelöscht. Ich spielte mit einem Babyeimer und Eisenformen in diesem Sand. Eine schrecklich abgemagerte Frau kam auf mich zu, bückte sich und fragte leise:
- Backen Sie Kuchen?
- Ja.
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- Willst du essen?
- Ich will sehr.
Die Frau streckte beide Hände aus und legte sie in einen Ring. Sie zeigte, was für eine große Schüssel Suppe sie für mich einschenken würde, wenn ich mit ihr gehen würde. Nachdem ich die Spielsachen im Sand vergraben hatte, gab ich ihr glücklich meine Hand und wir gingen die Straße entlang. Sie begannen die Podbelsky Lane (jetzt - Pochtamtsky) zu überqueren. Die Frau hielt meine Hand sehr fest. Ich weiß nicht, warum ich mich umdrehen musste … Ich sah unsere Haushälterin, Tante Dusya Koshkina, und rief ihr zu:
- Sag deiner Mutter, wir essen Suppe und kommen!
- Was für eine Suppe ?! - Tante Dusya schrie laut.
Die Frau ließ meine Hand los und rannte weg.
Tante Dusya brachte mich nach Hause. Als sie das Gelee sah, das aus Tischlerkleber am Fenster geschweißt war, bat sie ihre Mutter weinend, ihr etwas zu geben, und sagte, dass ihre Tochter Dunya vor Hunger sterben würde. Mama konnte sich nicht weigern und gab ihr eine kleine Schüssel - schließlich rettete mich die Frau des Hausmeisters vor einem schrecklichen Tod.
Am Abend, als mein Vater von der Arbeit nach Hause kam, sagten mir meine Eltern, dass sogar einige Eltern ihre Kinder essen und man mit Fremden nirgendwo hingehen kann. Ich durfte nicht mehr auf die Straße. Aber jetzt, nach diesen Geschichten, hatte ich sogar Angst vor meinen Eltern. Selbst als die Mutter, die nie aufgestanden war, einmal um etwas Wasser bat, tat ich so, als würde ich nichts hören. Sie saß in der Ecke des Raumes gegenüber der Tür und war bereit aufzuspringen, wenn etwas passierte, und wegzulaufen. Am Abend versuchte mein Vater mich zu meiner Mutter zu bringen und erklärte, dass dies nicht getan werden sollte. Aber ich, nachdem ich beschlossen hatte, dass sie mich essen würden, schrie ich, damit die Nachbarn rannten.
Nach dem Krieg absolvierte ich sieben Klassen und trat in die Berufsschule ein. Im Alter von 16 Jahren erhielt sie einen Pass und arbeitete in einer Bäckerei in der Herzen Street und dann im Newski-Prospekt. Die Erinnerung an die Schrecken der Blockade blieb für immer bei mir.
